AHORA VAI..

Toda la levedad suspendida en ese infierno
Todo ese burbujeante aire molecular
que disipa entre tus manos

QUE HACEMOS HOY AQUI?

Pintamos el sol a nuevo, que quema y galopa
Brota y excede.

Toda esa idea banal de hacer numeros
solo nadamos en agua
El viento no nos cuela
y todo un poeta vertido en el estuche

las nubes me sonrien al rozarme
creo que no me vas a encontrar mas, ahi,
donde siempre me atildabas

de ahora en mas, final de juego para mi..

Ahora dicen que has quedado ciego y sin voluntad
ahora enarbolan la paz y la abrochan sobre tu cuerpo

Se ha dicho que has perdido la razon y no le temes
que pululas por las noches y ensueñas en el dia

Han gritado¡, que ya nadie te conoce
que no hay brujula donde puedas

depositar

esa con-ciencia.

hemos estado navegando sobre el abismo
no ha quedado carne a merced del cuchillazo¡
ni niño envuelto que haya podido
negar, 2, 3 lagrimas a la tierra.

ya esos diablos cantaron su victoria¡
se mueven por la calle, por las noches de estos dias.
todos saben, nadie habla, opera el naufragio
quizas mi "yo" realiza el mismo artilugio

No sabe, No dice, Se calla, Se miente, Se hartazga.
si jugamos a la verdad, habria razon de existir?
basta de tanta lluvia sobre nuestra manos...

Man on the Moon

Hay entre esos arboles, un hombre enfadado
con el conocimiento. Todas sus palabras pueden
perforarlo.
Hay un hombre serio, mirando sin tiempo, sin espacio.
un hombre que ha perdido la ciencia, las cosas,
sus cosas.
Dos orillas lo entablan para que limpie su inocencia
dos orillas, que lo miman, lo rien, lo juegan.

Un hombre que ya no sabe de lo hipotetico deductivo,
ni de lo hipotetico inductivo.
mientras el lapiz zigzaguea, hay un otro ,que observa,
sus manos,que estudia sus dibujos,su lenguaje.
ese otro lo clasifica, lo estanca, lo formatea.

Dicen que tendria que encontrar su mandala
rascar y rascar, llorar y llorar, rabiar y blasfear.

Un Hombre con la carta robada sobre la mesa
pero no la ve, ya no la ve, es que nunca acepto
lo macabro de ese juego, no sabe de horas, no sabe
de maldades.

Fue Descartes el que empezo todo, se equivoco.
Y fue Bergson el que planteo lo otro, se equivoco.
Y los poetas nunca dicen la verdad, porque no saben
El todo los subyace.

La felicidad es el momento ya perdido
renacemos dia a dia, en busca de ese saber
mientras tanto un tipo arriba de mi cabeza
se empecina con eso de las tres mordidas..
sera Dios el que nos salve?