Hay entre esos arboles, un hombre enfadado
con el conocimiento. Todas sus palabras pueden
perforarlo.
Hay un hombre serio, mirando sin tiempo, sin espacio.
un hombre que ha perdido la ciencia, las cosas,
sus cosas.
Dos orillas lo entablan para que limpie su inocencia
dos orillas, que lo miman, lo rien, lo juegan.
Un hombre que ya no sabe de lo hipotetico deductivo,
ni de lo hipotetico inductivo.
mientras el lapiz zigzaguea, hay un otro ,que observa,
sus manos,que estudia sus dibujos,su lenguaje.
ese otro lo clasifica, lo estanca, lo formatea.
Dicen que tendria que encontrar su mandala
rascar y rascar, llorar y llorar, rabiar y blasfear.
Un Hombre con la carta robada sobre la mesa
pero no la ve, ya no la ve, es que nunca acepto
lo macabro de ese juego, no sabe de horas, no sabe
de maldades.
Fue Descartes el que empezo todo, se equivoco.
Y fue Bergson el que planteo lo otro, se equivoco.
Y los poetas nunca dicen la verdad, porque no saben
El todo los subyace.
La felicidad es el momento ya perdido
renacemos dia a dia, en busca de ese saber
mientras tanto un tipo arriba de mi cabeza
se empecina con eso de las tres mordidas..
sera Dios el que nos salve?
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