lunes, 23 de noviembre de 2009

la existencia...

Posibilidades de futuro? ninguno vislumbra mi destino.
pensar las miles de formas y sentidos que tienen las palabras
que escribo?, jámas podría explicarlo.
a veces me preocupo en los demás, es cierto, pienso que toda
esta locura, produce malestar en aquella gente, pero no.
Me equivoco, nada de eso sucede, las cosas siguen su ritmo, todos
en su mundo de felicidad.
Me convenzo de que, y esto esta claro para todos, solo yo produzco
mi Mal. Un mal que nunca se irá, nunca morirá sin mí.
y entonces, no dejo de vislumbrar este presente que representa
mi más cabal deuda. que otro nombre puede llevar?.
habia recordado muchas cosas anteriores, y cómo las mismas, de una
u otra forma, vuelven a expresarse en todos los días que corren.
te causa gracia mis palabras, te da risa mi estupidez.
la ex no vino sola.
volviendo a las aguas, tan de moda en estos días.
las profecías no existen. lo sabemos.
han escrito (rito?) una de las obras, plan perfecto de estos tiempos.
mi mente dominada por esos entes, mi mente acribillada por el diablo
Si, esta pegado, lo llevo grabado sobre mi cuerpo, mis manos ya no
me mienten.
Si, he producido muchisimo mal en todo mi alrededor, he mentido
hasta en mí derrota, esa verdad de saberse adormecido, en trance.
Años en moldear lo que soy, lo han logrado..
es mi posibilidad de dejar de existir, pagar lo que se debe no? y esta
vez si, la presa muerte, sin corazón, sin la vida en estos tiempos.
no son recuerdos del futuro, quizas sí, la realidad que nos acompaña
en las horas de estos mundos.
El hombre. El hombre vino al mundo y derramo la canción.
Lo que sucede hoy, deviene del ayer, se enlaza hacia mañana.
todos Aman la tormenta, que el agua tape el todo.
Compre la historia del Arca de Noe, me equivoque.
Mis Caramelos, me sigo equivocando.
Diario de Adan y Eva tambíen, vi la obra hace mucho tiempo.
Fume esos cigarritos de la India, me equivoque.
Volvamos, las profecías no existen, Dios tampoco.
podría seguir escribiendo boludeces, ya nada tiene sentido para mí.
El poeta podrido gana la elección.




miércoles, 18 de noviembre de 2009

agua en el estanque

son estos los colores en que muero día a día..
son estos, mis muertos, cruzados entre las letras
y los números.
son estos, mis días de sentir mi cuerpo desfallecido.
vivir sin poder ver, sin futuro, sin amor...
son estos, los logros que he tenido, el corazón estallado.
no importa que tu tristeza tape tus pasados, tus presentes,
ningun futuro.

mis manos, mis manos dominadas por el mal.
mis manos maltrechas por besar.
mis labios, oscuros, quebrados, lloran..
leviata´n en mis adentros, leviatan morire.
será la lectura de las flores del mal?
esa historia de caín y abel?, tanta teoria salvaje?
escrito mi destino, escucho los sonidos de mi propia
muerte, rapida, lenta, todo a la vez..

todos tienen razón, nadie conspira contra mí..
preso de mi oscuridad, soy lo que debía ser..
pedi ora, compre mi carne comida por los perros.
soy el yo, atormentado, morir, morir.