Humildad deshabitada

Tarde para darme cuenta de la ponzoña de la gente. Tarde, e incluso insulso con la inquisición de los esclavos. Pero no pretendía más que una felicidad tierna con las tradiciones benévolas y algo de la pasión ardiente. Y eso en la modernidad, era misericordia que detestaba el mal. 

Y había algo que me intuía desaparición del amor. Descrédito. Pujanza entre los ladrones y los que arbitran las reglas. 

Pero nunca antes se quería la gente porque sí. Esta era la premonición más baja de los informantes. Hobby de los que simulan amor. Asimilación y verdad. 

La leyes del yo, cuando psicopatean la disputa del poder terrenal y nada más. Nada más porque yo no lo percibo al amor, como el crujido de los dientes morales. Es exacto. Suerte y una revolución volteada.

2099, Introspección y certeza plausible

No buscaba entonces, un mundo desterritorializado de abandono y sincretismo de conducta salvaje. Buscaba nada más que una gotas de alimentación. Y estaba plenamente acostumbrado a la dominación de la técnica con la física.

Aunque era irrenunciable. La demostración de desinterés que existía en las condiciones básicas de aprendizaje eran, entre razón y ficción, absorbentes para cualquier cultura de la introspección. 

Y había que saber. Dinero y metafísica  con el turismo de la deportación. Altas creces con la analogía foránea.

Pero desairado de la propia infidelidad, y sin ánimo de pertenecer a los auténticos amores de clase, nunca te diría que dios existe y que enaltece la secuencia cardíaca del mundo. Más que nada, porque sedimenta las variables de los tercos y lúgubres cuantificadores de la histeria con la realidad.

Acaso nunca; se ríen, cuando desconocen la yapa de los méndigos: articulando lenguaje y desaire por la duda. 

Es un duelo. Milonga y el posdatismo de la crucifixión.

Entelequia y Muerte de la belicosidad

Era figurativo decirte que te amaba. Quería el lastre de la sexualidad y un poco de benevolencia. Aunque a veces prefiera la cláusula de la usura.

Y no me imaginaba tan rencoroso con el amor de la muerte indigna. Eso supone la basura de la mediatización y el bastardeo perfecto contra la conceptualización correcta. De las acaricias con el resto.

Y gimen los demonios cuando despotrican los incorrectos de la paz social. Verbigracia de los codiciados, dulzura del goce sistémico. Opresivo, periférico, y oculto con lo denso.

Era verdad, entre tantas cosas fútiles de la vida, sentí curiosidad por la constante denigración con el mundo.

El Troglodismo de los Enfants

Entonces la consideración más lograda, sea la de generar mejores hábitos en la aplicación de nuestros sueños. No sea caso que por imponernos deudas a la sazón del viento tergiversado, nos entibiemos en cuestiones que no son de nuestro agrado.

Y luego aparezcamos vacíos del sentido. Cómo cuando lidiamos con las generaciones ingenuas y no nos place amarnos por una reconciliación que se torna aparente, hipócrita de las re-significaciones.

Donde el éxtasis que nos imponen, sea mentar el modo adictivo para la mala vida. Y Luego lamentemos la codicia, la avaricia y también las manifestaciones de la envidia. Arrepentirse. Llorar para arrepentirse.
Al límite de la insignificación.

La Componenda, Cicerón

Era la instancia previa y había quedado vedado. Me afligía el alma, romper los parámetros de una filosofía que no inquietaba ni a las huestes de los desencantados.

Pero era distinto. Distinto informe y una elucubración no redituable. Incluso el más déspota informante pedía el cadáver inalterado, a los encumbrados cosmopolitistas de la ultranza. Total ignorancia de los mal pensados y tercos preferencialistas.

Aunque días después, se produjo el enamoramiento del cielo abierto. Y los textos sagrados se deleitaban en la mentira. Valga la redundancia, texto inocuo y sin miramientos. 

Y eso era el amor de la guerra que brotaba por naturaleza. Usufructo con dedicación, pócima del altruismo. Aunque nada de la labor de los truenos soberanos impedían que dios llegue. Teoría del tercero excluido y la componenda libertaria.

Espiando la decisión

Ahora recuerdo el enorme plus de misericordia que te generaba espiarme. Una idiotez, pero evitabas hablarme para no enroscarte con las decisiones. Porque era insuperable luchar por amarse, cuando en verdad, nunca te atraía la responsabilidad de evitar el victimaje. 

Te atraía el corazón, la lujuría. Pero no el ámbito propicio para generar la paz deseada. Derecho superlativo del régimen.

Entonces éramos ignotos en la conformación de intereses por un estar común. Queríamos revoluciones, amores, y quizás la sensatez de pensar un destino inmejorable. 

Aunque lo malo siempre se constituía en las economías. Desquiciadas e ingobernables para la subsistencia. Ahora no. Venzen los amores, pero no la ilusión.

La Estructura de los peces y el rodeo con el Sismo

Era un infortunio pensar en el agua insignificante, cuando la explosión de la osmosis se filtro de la empresa. Y nunca distinguía la cosmovisión de los formadores, de una teología inhóspita y pendenciera. Porque al parecer, ni la afrenta de la dopamina, ni los drogones de la justicia, tendían el puente hacia el altruismo del sismo.

Arte de la perorata. Estudiada e inventada por las distintas estructuras de las sociedades, que decapitan e ignoran la flotación doble y paralela del mando.

Entonces nada coincide con nada. Las investigaciones sostenidas, se tornan rizomáticas y plebeyas de la consideración perfecta. Una máquina delimitativa del amor, sólo trasluce circunstancias pétreas y de ningún valor.

Próximo a la inflamación raquídea de los peces, una iluminación artificial era nada, cuando reíamos del naufragio.

Es que denostamos el sacrificio pensativo, dando celos y la obsesión. Incluso cuando la estructura piramidal de los peces se oscurece y pierde su letanía. Y su significado.

De la letalidad.  Cuando el placer de la carne y su sudoración determinan la inaccesibilidad propia del mundo. Rodeando al sismo y la fuerza irresistible del magnetismo, otrora, su decantación.

Y a veces, a contracorriente, nadamos a las perfecciones. Compendio falaz y sin drama.

Esta atrasado el amor de Dios

Tanto morbo que olvidaba mis pertenencias. Mi sensación de bienestar se licuaba del mundo, y del perogrullo en ardid de la sociedad. Es que no tuve tiempo de amarte. Ni de amarte, ni de quererte. Porque siempre estuve acostumbrado a la reyerta de los juzgamientos parasitarios . Esos que nos condicen y atrasan nuestra mente.

Pero quería languidecer de amor. Humillar a los incapaces del alma y superar el odio de guerra tras guerra. Aunque no supe. No supe, y tengo que admitirlo, la croqueta por cambiar de vida me hace añicos el corazón.

Y no por vértigo de mi idiosincrasia, si nunca dimití en los médanos, con esos pájaros sonrientes que ocultan saber del naufragio y su decantación.

Acaso le decían al abstracto, denegate en el sacrificio. Imposible llorar por lo mismo. Quien no suma conducta, no se exterioriza. 

Era el morbo entonces, el que lamía los pies del hombre.

El Lumpen de la Conspiración

Los dientes me obligaban a verte. A rendir cortejo a la sinrazón del bosque. Y me obligue hasta el infinito. Pensando que la humanidad podría desenvolverse con la altura que imponía las circunstancias. Pero es de rigor, que rastreamos culpas estructurales ajenas, para extirparnos la crueldad que le ofrecemos a los amores auténticos. Y mentimos. 

Falseamos datos con tal de zafar del juicio divino. Grandilocuencia. Aunque una idea justa, de fácil aplicación y envalentonada por los más grandes, no exista en esta superficie.

Que congoja entonces mirarte con signo de irresponsabilidad manifiesta.
Existe lo marginal, lo ermitaño, y con total fuerza, el sinsentido del mundo.

Pero elucubraba tendencia. Tendencia que demuestre el apego a la naturaleza y el respeto para cualquier bienaventurado.

Acaso existan los conspiradores. De borrar al sol y su distancia fidedigna.

Pero demostremos que no somos efímeros. Faltos de total contenido.Que la inspiración del mundo no es arbitraria. Salvando prejuicios e idiosincrasia social de los lumpenares.

Tango of my Picture

Ahora es el momento de subordinarme con los extremos. El momento oculto de la cruel arrogancia. 

Pero no importaba la sustitución de mi ego por anécdotas superlativas del mundo y sus secuaces. Era la abundancia de no tener noción, ni siquiera de la idea de conflictividad en el desierto.

Pero tuve mi espasmo. El espasmo de amor y la calentura soñada. Y utilice la conveniencia de venderte la imagen. Otrora, cuando la estética imponía la dominación pertinente. 

Pura denuncia, de la función y rol de los que saben de Dios. Y entonces eras falso. Falso por necesidad y obviedad de clase.

Pero la fiebre del hastío se despierta. Y no debería recordarte que soy adversario de los inconscientes. Que otorgan heridas a la dignidad de los desafortunados sin consumo ético.

Y  es efímero el momento, acaso cuando compruebas el sabor de lo inauténtico. Ubicándote con los cómicos de la conspiración frente a la verdad del improperio, turba de la insignificación.

Y no por astucia, cuando malinterpretamos la muerte. 

Es inocencia entonces, pero sobrevivimos al mundo hasta que estaquemos a la ignorancia. 

Aunque nos detestemos en la verdad revelada. Pero a mi juicio, el mundo sera invisible hasta que se implosione. Cobardía, implosión, y el algoritmo de la carne domada.